Москва бесснежна и грязна.
Деревьев чёрные скелеты.
Сухие листья, письма лета.
Густого смога пелена.
По улицам поток машин
Стекает тусклою рекою.
Нет ни тревоги, ни покоя,
Ни предвкушенья для души.
Здесь, по инерции, куда-то
Всё движется, как жизни тень.
Здесь День сурка, унылый день,
Лишь календарь меняет даты.
Здесь эстакады бутербродом
И этот праздничный наряд,
Безлюдный новогодний ряд,
Насмешка над твоим народом.