Сражением стихий залюбовались мы.
Обнявшись, глядя вдаль, стояли у окна.
Апрельский снегопад. Московская весна.
Последний страстный вздох растаявшей зимы.
ПРОСТИ НАС…
Скажи, что жертва была не зря!
Воздень же очи!
«Они не ведают, что творят.
Прости их, Отче…»
Они не ведают ничего —
Не осознали.
Они — победное большинство,
Они — в финале.
Венец творения? Меч судьбы?
Так слаб, порочен…
Великий замысел — в чём он был?
И был ли точен?
Ты, подаривший огонь ярил
Бездонной ночи,
Ты сам не ведал, что сотворил…
Прости нас, Отче!
Поделиться в соц. сетях
СУББОТА НАКАНУНЕ
Последний день Великого поста.
Отмыты окна, скатерть белоснежна,
И запах кулича, и чистота,
И возле дома выросший подснежник…
Всё замерло. Всё напряжённо ждёт
Полуночи, когда, неся спасенье,
Благая весть над миром вновь взойдёт,
Нас приобщая к тайне воскресенья.
Поделиться в соц. сетях
МОНОЛОГ РАСПЯТОГО
Я с миром явился. Нелепо и странно,
Что мир тот не длился и дня.
Все те, что вчера мне кричали «Осанна!»,
Сегодня распяли меня.
Нет дружбы. Нет веры. Есть крестная плаха.
Предательство. Ради чего?
Не истины ради и не из-за страха,
А чтобы попасть в большинство.
Поделиться в соц. сетях
ВЕРБНОЕ ВОСКРЕСЕНЬЕ
Вербное… Язычнице никак
Не постигнуть истинного смысла
Вербного… Попробую слегка
Прикоснуться сердцем, а не мыслью
К этим не разбуженным птенцам
Серебристым, нежным и пушистым,
Ощутить, как будто у лица
Задрожали пальмовые листья.
И пойти, пойти, закрыв глаза,
К храму, как к единственному дому.
Укажи мне, вербная лоза,
Верный путь к источнику живому,
Чтобы все мы этот путь прошли
С так на пальму не похожей вербой,
Чтоб в весну, как в Иерусалим,
Мы вошли с надеждою и верой.
Поделиться в соц. сетях
ПОСЛЕ ЛЕКЦИИ
Подошёл. Склонился. Голос пресный.
Мимо — толпы из аудиторий.
«Знаете, а Вы мне интересны.
Безо всяких генденрых историй.
Я поклонник давний лекций Ваших.
Есть в них пряность. Слушать Вас не грустно.
Остальные кормят манной кашей,
Может и полезно, но не вкусно.
Словом, разгоняете Вы скуку
С первого аккорда до финала.»
Уходя, поцеловал мне руку.
Кто он был, я так и не узнала…
Поделиться в соц. сетях
ИЗ ПОДРОСТКОВОЙ ТЕТРАДИ
Прекрати мне сниться. Прекрати!
Как ты это делаешь, не знаю.
Днём мы не общаемся почти.
Ночью — ситуация иная:
По душам с тобою говорим
И глядим, глядим в глаза другу.
Я в твоих объятьях, до зари
Ты мою не отпускаешь руку.
А наутро, вырвавшись из сна,
Я лежу, не в силах шевельнуться.
Нет тебя, и я опять одна.
Хочется заснуть и не проснуться.
За окном торопится рассвет.
Встреча будет лёгкой и прохладной.
Улыбнёшься, скажешь мне «Привет!»
Я кивну в ответ. Ты снись мне, ладно?..
Поделиться в соц. сетях
БУМАЖНЫЕ КНИГИ
Бумажные книги… Они умирают.
Они засыпают, как рыбы на суше.
Хранит пустота электронного рая
Их вечные души, бесплотные души.
Не манят своим ароматом страницы,
Любовно никто их давно не листает,
Живое касание часто им снится.
О, мёртвая стая! Бумажная стая…
Вы слышали взрывы и звуки свирели,
Вас мазали ядом, терзали и рвали,
Вы видели, как ваши сёстры горели.
Но вы возрождались, и вы оживали.
Отныне удел ваш бесславный и долгий.
Ни пыли, ни плесени, ни возгоранья.
Хранят вашу тень электронные полки.
Ни жизни, ни смерти. Процесс умиранья.
И всё же я верю, что белые птицы
В своей электронной неволе очнутся,
И с шелестом нежным живые страницы
Руки человечьей привычно коснутся.
Поделиться в соц. сетях
МАРШРУТ
Городом да лесом,
Аэроэкспрессом,
До аэропорта,
До седого борта,
Инеем покрытого,
Временем побитого,
Дальнего, таёжного,
Вроде бы, надёжного.
Пристегнуться в путь
И уснуть.
Поделиться в соц. сетях
Дорожное
Чашка утреннего чая.
На ветру деревья гнутся.
Отпусти. Я обещаю
В скором времени вернуться.
С этажа спущусь шестого
По ступенькам, не на лифте.
Я из города Ростова
Привезу тебе финифти,
А из Мышкина доставлю
Пару валенок нарядных,
А из града Ярославля —
Душегрейчик рукопрядный.
Распрощаюсь я с пустыми
Повседневными делами,
Залюбуюсь золотыми
По-над Волгой куполами,
Там, где облако, как знамя
Над рекою талой, сонной,
Где прозрачными волнами
С колоколен плещут звоны,
Я оставлю все заботы,
И от прошлого устану.
С воскресенья до субботы
Отдыхать душою стану.
И напившись, и умывшись
Родниковою водою,
Я усну, оборотившись
Путеводною звездою…
Предрассветные зарницы.
Март в окно взирает строго.
Отдежурю по больнице
И отправлюсь в путь-дорогу.
Поделиться в соц. сетях
Запах весны 2015 года
А на улице пахнет весной —
От деревьев, от талого снега,
От высокого светлого неба,
От дороги разбитой, больной…
И на бледных губах москвичей,
Мне навстречу идущих, — улыбки,
Словно солнце стирает ошибки
Долгих сумрачных зимних ночей.
Город пахнет вчерашней бедой,
Пахнет хлебом и сыром запретным,
Моховой, Якиманкой, Каретным
И надеждой, от боли седой…
Чем бы только ни пахла весна,
Хоть капелью, хоть солнцем в зените,
Хоть собачьим дерьмом, извините…
Лишь бы кровью не пахла она!
Поделиться в соц. сетях
Прощание с Моховой
Тебя от сердца отрывая,
Гляжу, пытаясь наглядеться.
Моя родная Моховая,
Мой коммунальный праздник детства.
Пройду знакомыми дворами,
Где воздух так привычно лаком,
Там членовозы под парами
Теперь сверкают чёрным лаком.
Всё изменилось, но, как прежде,
Такие, навсегда родные,
Дома всё те же, окна те же…
Лишь двери новые, стальные…
Ах, Моховая, Моховая,
Моя ушедшая эпоха,
Где сладкой болью изнывает
Душа на верхней точке вдоха.
С тобой навек остаться мне бы,
Но вновь дела меня закружат…
Ты сбереги мне это небо
В твоих, знакомых с детства, лужах.
Поделиться в соц. сетях
О ЛЮБВИ
Мой ангел бережёт меня, наверное.
Он знает — я ужасно легковерная:
Меня легко и просто обмануть.
Ах, мне всегда, всегда везло с мужчинами.
Когда-нибудь я разберусь с причинами,
Мужскую суть пойму когда-нибудь…
Сидим, бывало, вечером, с гитарою,
И мне поёт любимый песню старую
Про ту звезду, чьё имя — лишь моё.
И верю я ему безоговорочно,
И с ним готова хоть сухою корочкой
Питаться. Только пусть он мне поёт…
Слова залогом истины являются,
А истина делами проявляется —
Мы шли по пирсу к чудо-кораблю…
Мне не забыть фантазию прекрасную:
Он чёрную икру украсил красною,
Чтоб вышла фраза «Я тебя люблю».
Тропическая ночь была таинственной…
Он мне шептал: «С тобой, моей единственной —
На край земли, ты только позови.»
Но жжёт мне память самое-пресамое:
«Родная, пахнешь ты моею мамою…»
Правдивей я не знаю слов любви.
Поделиться в соц. сетях
НЕПОТОПЛЯЕМОЕ ПЛЕМЯ
В министерствах и прочих ведомствах
Души их живут неприкаянные.
Можно к вам, господа, наведаться,
Ускользающие, обтекаемые?
Ваша кровь — как отвар шиповника.
Вы уклончивые, неискреннее.
Ваша цель, господа чиновники —
Информацию прятать истинную.
Вы со временем не меняетесь,
Ни харизмы в вас нет, ни ветрености.
Вы не лжёте, вы уклоняетесь
От ответов и от ответственности.
Ваше племя неистребляемо.
Сгинет всё, лишь оно останется.
Вы вовеки непотопляемы:
Вы — нетонущая субстанция.
Поделиться в соц. сетях
Тем, кто не хочет понять…
Мы гордимся славянскими генами,
Многократно веками размытыми.
Исторически — не гомогенны мы.
Не считайте нас антисемитами.
Не пытайтесь вмешаться в историю,
И в религию нашу, и в вотчину,
Не пытайтесь понять наше горе вы,
Православные мы или прочие.
Не травите нас вашими тризнами,
К правде шли мы не с кашами постными.
Измеряем давно цену жизни мы
Бухенвальдами да холокостами.
Не понять вам, что истинно веруют
В грязной обуви, с чистыми мыслями.
Там, где каждого взвесят и смеряют,
Не по вере воздастся. По истине.
Поделиться в соц. сетях
МАМА
Колыбельку качая в ночи,
Мать дочурке своей напевает:
«Спи, родная, не плачь, не кричи…
Незаконных детей не бывает.
Пусть судачит народ, всё равно,
Ты не верь, мой воробушек сонный,
Помни, всё, что на свет рождено,
Это правильно, это законно.
Спи. Прости их. Они сгоряча,
Не подумали, не догадались:
Не нужна никакая печать
Для того, чтобы дети рождались.»
Грустно ветка скрипит на ветру…
Наконец-то уснула малышка.
Выпадает из маминых рук
В середине раскрытая книжка…
Во дворе на верёвке бельё…
Зреют яблоки, груши и сливы…
Снится маме, что дочка её
Обязательно будет счастливой.
Звёзды ласково смотрят в окно.
От луны на речушке дорожка…
Спит, свернувшись у маминых ног,
Незаконнорождённая кошка…
Поделиться в соц. сетях
Предвкушение встречи с Мышкиным
На праздники у всех полно забот.
А у меня сейчас одна забота:
Какая нынче в Мышкине погода?
Ну, в смысле, повезёт-не повезёт?
Давно, давно я в этот городок
Попасть мечтаю, маленький и древний,
Кому-то он покажется деревней —
Живёт неспешно, ростом невысок…
Увижу через два недолгих дня
Его амбары, кузницы и бани,
И мельницу, и на дороге — сани…
Я чувствую, что Мышкин ждёт меня!
По всем его дорожкам похожу,
В Музее Мыши с мышкой поиграю,
Подарки для детишек выбирая,
И с пристани на Волгу погляжу…
Промчится вожделенный день, и вот,
Когда на город Мышкин ляжет вечер,
С улыбкой тихо выйдет мне навстречу,
Князь Мышкин, наш российский Дон Кихот.
Поделиться в соц. сетях
МЫСЛИ НАКАНУНЕ 8-ГО МАРТА…
Мальчики… Мужчины… Мужики…
Рыцари. Герои. Джентльмены.
Вы, чьи взгляды ласково-легки,
А слова верны и неизменны,
Вы, за кем любимые стоят,
Как за твердокаменной стеною,
Вы, кем с детства восхищалась я,
Вы, кто в жизни рядом был со мною,
Я на вас с надеждою смотрю —
Вы честны, могучи и красивы.
Я авансом вас благодарю
За мою спасённую Россию.
Знаю, за неё и за меня,
Встанете вы все, единой силой,
Чтобы пламя чёрного огня
Ни одну судьбу не опалило,
Чтобы ни безумец, ни тиран
Мир наш не разрушил в одночасье,
Чтоб тела не знали страшных ран,
Чтобы в каждом доме жило счастье.
Знаю, верю, вы спасти должны
Всё, чем сердце женское богато:
Жизнь ребёнка, старика, солдата…
Ибо не имеет жизнь цены.
Верю в ваши души, что священны,
Верю в ваши руки, что крепки.
Рыцари… Герои… Джентльмены…
Мальчики. Мужчины. Мужики.
Поделиться в соц. сетях
НЕПРОЩЕНИЕ
Всё верно, ребята. Вот так и бывает.
Мы видели это не раз.
Уходят друзья, друзей предавая,
Не поднимая глаз.
Уходят в пространство, уходят во время,
Уходят из света во тьму.
Раздавит души предательства бремя,
Дав полный простор уму.
Все старые связи оборваны разом.
Вчерашнюю жизнь круша,
Себя оправдает лукавый разум.
Но не простит душа.
Поделиться в соц. сетях
Мementō morī
Мementō morī. Помни всякий час,
Гордыню перед жизнью усмиряя.
Мementō morī. Я — одна из вас.
Всё кончится. Всё кончится, я знаю.
Мementō morī. Старость ли, болезнь,
Цунами иль паденье самолета —
Не ведаю. Нам в будущее влезть
Нельзя, хоть прорицателей — без счёта…
Уходят поколения в века.
Конфуций, Микеланджело, Да Винчи…
Но как-то вот не верится пока,
Что суждено и нам, живущим нынче,
Стать прошлым. Стоп. Мementō morī, брат.
И я от всей души тебе желаю,
Чтоб не был чей-то разум виноват
В твоём уходе. Чувствую и знаю:
Нормальна смерть, но только лишь тогда,
Когда никто не порешил жестоко
Отнять чужую жизнь. Да, смерть — беда.
Но страшный грех, когда её до срока
Творит убийца. С ясной простотой
Осознаю запрета непреложность.
Мementō morī. Нет, не пустотой
Кончается наш путь. И есть возможность
Всё объяснить на праведном суде.
Есть лишь одно, пожалуй, исключенье:
Убийству оправданья нет нигде.
Мementō morī. Будет ли прощенье?