Прикрываясь ложью во спасенье,
Как нагой, дырявым лоскутом,
Что-то бормоча про воскресенье
И про радость, ждущую потом,

Где-то там, в дали необозримой,
Ты стреляешь. И, пока живёшь,
Точно знаешь — жизнь неповторима,
А благие вести — это ложь.

Правда в том, и это знает каждый,
Что любой звезде не век гореть,
Что всему, рождённому однажды,
Предстоит однажды умереть.

Как сказать отцу о смерти сына?
О измене — любящей жене?
Людям — о Вселенной, что пустынна?
Матери — о завтрашней войне?

О болезнях, что неизлечимы,
О друзьях, что скоро предадут,
О стране, бессмысленно любимой,
И о рае, где тебя не ждут?

О врагом поруганной невесте
Как сказать солдатику без ног?
Как сказать, что мы не будем вместе? —
Умирая, каждый одинок.

Как сказать, что наша жизнь убога,
Девочке, что верит в чудеса?
Как сказать, что нет на свете Бога
Парню, смерть встречающему строго,
С крестовины глядя в небеса?