Жаль, что душу рукою не тронешь,
Не обнимешь… Такая напасть…
Лишь в глазах — её зеркале — тонешь.
В зазеркалье, увы, не попасть.

Квазимодо в холодной постели
Засыпает, вздохнув тяжело…
А душе в исковерканном теле
Так привольно, легко и тепло!

Воспылай ей навстречу свеченьем
Золотого огня своего,
Не из жалости — из восхищенья.
И не требуй в ответ ничего.

Зря молю — всё равно не полюбишь.
Тело — суть, а душа — лишь мираж.
И себя понапрасну погубишь,
И ему облегченья не дашь.

Мишурой наслаждается мода.
В суете гаснут души, скорбя…
Полюби, полюби Квазимодо!
Полюби, как он любит тебя.