Нам ли, детям Севера…
Вам ли, детям Юга…
Им ли, детям Запада
суждено понять,
как в листочке клевера,
разглядеть друг друга,
на лубок на лапотный
мир свой разменять…
А Восток всё светится
розовой зарёю,
щурится японкою,
тщится заманить…
Истину разведает,
Только не откроет…
Он ведь — штучка тонкая,
шёлковая нить.
На четыре стороны
четырьмя ветрами
пёрышки обуглены
белых голубей.
Лепестки оборваны…
Пусто под шатрами…
А Земля-то круглая.
Где он, путь к себе?