Не сбросит оков
Страна дураков.
Кнуту здесь, как прянику, рады.

Трибуны кричат,
Соседи стучат,
И вольно живут казнокрады.

Здесь всё сгоряча,
Здесь рубят сплеча,
Здесь память, как дом, развалили.

Опять, пользы для,
Решили с нуля.
Опять чью-то жизнь обнулили.

Здесь ворон кружит.
Здесь правда бежит,
Проклятьями в спину гонима.

Здесь толпы невежд
На трупах надежд
Со свистом проносятся мимо.

Здесь умный молчит.
Здесь Галич горчит.
Здесь катится страх, как цунами.

Как будто про нас…
Как будто сейчас…
Пророк, не услышанный нами.