Спасибо, что было, что будет,
хоть в памяти, хоть иногда,
волшебное место, где люди
забыли, что значит вражда.
Мой остров среди океана,
судьбы моей ласковый дар,
где сердце трепещет так странно
под звуки гавайских гитар,
где боль незаметно проходит,
где волны чисты, как мечта,
где счастье под утро восходит,
чтоб вечером звёздами стать.
Вернуться в твой мир поскорее
от слёз и снарядного воя.
Здесь солнце меня отогреет
и факелов пламя живое.
Мне данная капелька рая,
рождённая на небесах,
где ветер с парео играет,
где леи цветок в волосах…
Архив рубрики: Сквозь слёзы
ТЕРМИНЫ
Я о терминах, ладно, сегодня скажу?
Мне судить не по чину, и я не сужу,
Но, бывает, от ваших ударов дрожу,
Подчиняясь животному чувству…
Ну а вам-то не страшно, вот так, сгоряча? —
Офицера — фашистом, убийцей — врача,
Колорадами — русских… И шашкой сплеча
Изрубить неугодных в капусту.
Дорогие, скажите, я, может, глупа,
Но запуталась вдруг — где народ, где толпа,
И кого у позорного хлещут столпа —
То ли ирода, то ли мессию…
Я люблю Украину и Родину. Что ж,
Пусть мне обе всё глубже вонзают свой нож,
Кто-то в грудь, кто-то в спину, и не разберёшь…
Боже, Боже, помилуй Россию…
АВТОЗАК
Вот оно, свято место,
что не бывает пусто…
Эк там, однако, тесно,
если набьётся густо.
Как ты щедра, отчизна! —
В спину ногой пихая,
бьют нас, во имя жизни,
новые вертухаи.
Брат убивает брата…
Нету стези святее…
Лобное место свято,
что-то давно пустеет.
ПУТНИК. XXI ВЕК.
О чём страдаешь,
ты, всадник пеший?
Куда шагаешь?
Камо грядеши?
Все пали кони.
Всё круче тропы.
Они, ты понял, —
лучи Голгофы.
Легко, неспешно,
без сожаленья,
идёшь, безгрешный,
на искупленье.
Босой, без рясы,
стезёй проклятой,
от пятой расы
к колонне пятой.
ДЕНЬ ДОНОРА
Вам ненависть не поселить во мне
своею пропагандою постылой.
Да, знаю, нынче правда не в цене,
но я своих корней не позабыла.
Я русская, но дед мой был башкир,
грузин прапрадед, украинка бабка.
На вас, кто рушит внутренний мой мир,
горит неправда, как на воре шапка.
Вам наши души не продать в бордель.
Я — донор, вы не справитесь со мною.
Я кровь, как генетический коктейль,
раздам родне, израненной войною.
Чтоб в братьях семиюродных моих
угасшая почти любовь друг к другу
вновь родилась, спасая память их,
я, донор, им протягиваю руку.
ПРОСТИ…
Как вечер тих…
Как золотист июль…
Прости, прости,
Я помню посвист пуль.
Но лето же,
И тёплый воздух чист,
Цветов драже,
Ещё зелёный лист.
И небо голубеет высоко
Сквозь розовые сливки облаков.
Фреска Микеланджело
Шестнадцатого века
изысканный лубок:
десницу к человеку
Всесильный тянет Бог,
Но человек ленивый
Надежды обманул —
Творцу, с усильем мнимым,
Свой палец протянул,
И руки не сомкнулись,
И тьмой проникся свет,
И ангелы заснули
На миллионы лет,
И замыслы угасли,
Забытые Творцом.
От нас ли, не от нас ли
Он отвернул лицо…
Да мы и не заметим,
Как было уж не раз,
Что Бога нет на свете,
Что он покинул нас.
Тебе ведь нету дела
До Бога, человек.
Сикстинская капелла.
Наш двадцать первый век.
ЗАКОН
Ни в чём вы не повинны.
Заткнувши уши ватой,
Мир рушили,
А тех, кто говорил вам:
«Не так, не так, ребята!», —
Не слушали.
Вы, главное, поверьте,
Их бьют, но не стреляют,
Так, вроде бы.
Их только после смерти
Святыми объявляют.
Юродивых.
УХОЖУ
Ухожу. Расставаться нелегко.
Но однажды, смывая боль и ложь,
побегу я прохладным ручейком
по пустыне, в которой ты живёшь.
Самый длинный день
Был самый длинный день. Предвыпускной.
А ночь была короткой, где-то белой.
Надежда шла зелёною стеной,
И всё под летним солнцем жить хотело.
Все были живы — люди и земля —
Любовью и своей великой верой
В надёжный мир под звёздами Кремля.
Июнь. Двадцать второе. Сорок первый.
КОЛЫБЕЛЬНЫЕ
Если попал на мель ты,
Есть от печали средство,
Есть от беды спасенье —
Верь и закрой глаза.
Слышишь? — Несут нам эльфы
С синего неба детства
Вечное воскресенье,
Чистое, как слеза.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Дождём ли, ветром,
Солнечной ли пылью
Развеюсь я в пространствах и мирах,
Я буду светом,
Сказочною былью
В твоём, любимый, завтрашнем «вчера»…
ПРАЗДНИЧНОЕ (12.06.2014)
Путь великой державы не прям и не светел,
Стёрты посохи. Ноги в крови и в пыли.
Где жестокая власть, там, Конфуций заметил,
Неизбежно озлоблен народ и труслив.
Нет правителей вечных. Спеши оглянуться,
Сам поймёшь, кто был славен, а кто был урод.
Там, где мудрая власть, отмечает Конфуций,
Простодушно-беспечен и счастлив народ.
У моих соплеменников мрачные лица,
Нет ни добрых улыбок, ни света в глазах.
Испытание свыше — в России родиться
И крещенье принять в её чистых слезах,
Чтоб поверить — добро побеждает по жизни,
Чтоб поверить во власть с человечьим лицом.
Дело здесь не в наивности, не в фанатизме, —
В вечной мудрости сказок с хорошим концом.
жёвто-блакитное
… где майдан, а где площадь,
снаряды рассудят в момент,
разрывая на части
пока ещё тёплое тело…
и, как мёртвая лошадь,
огромный лежит континент…
и вчерашнее счастье
кровавой росой пропотело…
… расскажи мне, Украйна,
кто раны залижет твои,
как, дрожа на краю,
ты последние клятвы нарушишь…
будут песни бескрайны,
и будут звенеть соловьи,
отпевая твою
золотисто-небесную душу.
Май. 11-ая больница.
Мы не грустим. Мы бурю переждём
Спокойно, потому что понимаем, —
Жива листва, промытая дождём,
Крепка, ярка и чисто пахнет маем!
ЧИСТОЕ
Я дрожу от ласки,
как от страшной сказки,
и не замечаю,
что часов не чаю…
Словно малолетка,
в голубых балетках,
по снегам, по травам,
по словам неправым,
по пустым причалам,
по твоим печалям
побегу и сгину…
И остыну.
«ТРУДНО БЫТЬ БОГОМ» или «К вопросу о медицинских «услугах»
Врачи поймут меня, это факт.
Бывают такие моменты,
Когда вдруг что-то пошло не так
У Вашего пациента.
Он был стабилен ещё вчера,
И все было под контролем,
Но стало хуже ему с утра,
Допустим, возникли боли.
Собрав всю волю свою в кулак,
Вы действуете. И всё же,
Вас гложет мысль — Что же, что не так?
Ну в чём я ошибся, Боже?
Поняв, что сделал ты всё, что мог
И больше сделать не в силах,
Со злостью думаешь — я не бог!
Сквозь слёзы думаешь — я не бог…
Смиренно думаешь — я не бог.
А с вами такое было?
РАЗГОВОР С ЛЕНТОЙ
Лента фейсбуковская, спасибо,
жёвто-блокитная, триколорная,
красная, пёстрая… Все мы либо
белое видеть хотим, либо чёрное.
Все мы дальтоники. Даже круче —
слепо-глухо-немые странники.
Мы заплутали. Как дождь из тучи,
бьёт нас враньё, аж мокры подштаники.
Мы кулаками друг друга месим,
криков не слышим и лиц не видим.
Опустошённые жаждой мести,
страстно, до трепета, ненавидим.
Ни под каким не хожу я флагом
и не сливаюсь с газетным воем.
Там, где убийство считают благом,
я не могу кивать головою.
Пусть я наивна, глупа. Так что же?
Просто покиньте мою френдленту.
Да, милосердие мне дороже
всех ваших правильных аргументов.
Лента фейсбуковская, спасибо,
за испытание думой чёрной,
за осознание страшной силы,
нас превращающей в обречённых
на нелюбовь, непрощенье, злобу,
на отторженье друзей вчерашних.
Я помолюсь, не случился чтобы
ядерный взрыв Вавилонской башни.
МАЙ 2014
Что же мы наделали
С нашим маем?
Мыслями несмелыми
Понимаю…
В соцсетях пороешься —
Там всё то же.
От себя не скроешься.
Боже, Боже…
Видео? Эротика?
Жму плечами.
Запостила котика —
Не легчает.
Телевизор выключу —
Много шума.
В биллиард шары качу —
Та же дума.
Ничего не трогает,
Не волнует.
Кара будет строгая.
Не минует…
Пули ветки белые
Обломали.
Что же мы наделали
С нашим маем?..
Ё…
Всё ближе к берегу цунами…
Но, ё-моё,
Доколе будет править нами
Враньё, враньё?
В чужой реке от крови мыли
Своё бельё.
Бурьяном сказочным над былью —
Быльё, быльё…
Поди, сразись с рукой железной,
Ты, дурачьё.
Утешься куклой бесполезной,
Сломай её.
То не любовь, а камасутра
В тебе поёт.
Наступит завтрашнее утро
Уж не твоё.
Пьянея, мир ва-банк сыграет,
Грааль допьёт,
И ангелы взорвутся граем,
Как вороньё.
Опять направит Каин в брата
Своё копьё,
Пройдя две точки невозврата
Над буквой Ё.
СОН. Молитва.
В уютном летнем маленьком кафе
Уснул малыш, сморённый свежим ветром.
Пасхальный день… Звон синих небосфер…
Цветов весенних красочные метры…
Он спит… И в Ботаническом саду,
Пропитанном весенним ароматом,
У праздничного неба на виду,
Растёт во сне. Чтоб вырасти солдатом…
И я молюсь, чтоб никогда, нигде
Не встретил он жестокости и злобы,
Чтоб никогда не убивал людей,
Чтоб вырос Человеком… Чтобы… Чтобы…