Война, война… Как сочную еду
Жевала ты людей. Их тихий ропот
Не слышен ни в раю был, ни в аду,
И умирала старая Европа.

Не потому, что рушилась она,
Средневеково-каменно-седая,
А потому, что подлая война
Гурманствовала, лучших поедая.

Французский лётчик улетает в ночь…
Он не вернётся. И земля смирится.
А у него могла б родиться дочь,
Сестра родная Маленького Принца…

Немецкий врач в горящий Сталинград
Вошёл и понял, что вина бездонна,
И осознал, что нет пути назад,
Рисуя «Сталинградскую мадонну».

И в двадцать два с седою головой
Советсткий паренёк вошёл в столицу,
Израненный вернулся, но живой.
Вернулся, чтобы я могла родиться.

Он выжил, чтобы у меня внутри
Продолжилась их жизнь, их кровь, их повесть —
Курт Ройбер… Антуан Экзюпери…
Мой Папа… Вы — отцы мои и совесть.