Прокручен день, как старое кино,
Родное, чёрно-белое до боли.
Предмайский ливень отстучал в окно.
Больничный суп, без перца и без соли,
Оставшийся на донышке котла,
Задумчиво глотаю. Предо мною
Проходит время, взмахами весла
Над Летой, именуемой Весною.
Клён молодой, рогатый, как олень…
Из лужи пьющий, воробей-бездельник…
Безвременье… Предпраздничная лень.
На пятницу похожий понедельник.