«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…»
(А.А.Ахматова)

 

Как малое дитя оберегают
От тайны первородного греха,
Так от тебя стыдливо сокрываю
Я таинство рождения стиха.

Что Муза? — Ум? Душа? Прикосновенье?
Она нисходит и уходит вдруг,
Навеяв атмосферу вдохновенья
Прозрачным взмахом музыкальных рук.

Не правда ли, заманчиво красиво ?
Стихи не так родятся, дорогой.
Я их под сердцем, как детей, носила.
Теперь они живут своей судьбой.

И снова лгу. Без мук и без страданья,
Внезапно, просто так, из ничего
Приходит стих — свободное созданье,
Мой труд — всего лишь записать его.

Опять не так. В слезах, в безмолвном крике
Я рвусь к тебе — бегом, пешком, ползком…
Вдруг — мысли вихрь, стремительный и дикий,
И этот вихрь становится стихом.

Сейчас поверил, правда? Ну и ладно.
Одно пойми из этой чепухи:
Как это просто, трудно и приятно
Для одного тебя писать стихи.